El blues de Boggie -Nicolás Rojo-.

1-
No se trata de una vaga niebla sobre la superficie de las cosas,mas bien es esta rara música que trepa mi abrigo bajo la lluvia, detrás de mis ojos, mas arriba de la nueve milímetros.


2-
Los tipos rudos como nosotros, me dijo Heredia, jamás deben enamorarse. Mucho menos darles importancia a los sentimientos. Éstos, son perniciosos en esta jungla sin sentido, -completó- mientras acomodaba su sombrero mirando de soslayo.


Pero en caso de que algo suceda, de que ésto sea inevitable, la táctica más benéfica en caso de escape (la que menos daños nos produce) es la de ocultar las palabras, retacearlas, alimentando los silencios, delimitando los espacios. Hacer un uso discreto de poder de la decisión.


A veces, es necesario desembarcar brutalmente en la playa de las dudas. Nunca mirar de frente; buscar el punto más lejano, fumar con fuerza. Alejarse de los perfumes peligrosos y de las estrategias de los cuerpos (jamás permitirles incidencias).


3-
Me alejo mientras sigue lloviendo en la claridad de los otros. Subo al coche. Sinatra canta "Somethin 'Stupid". Sé que Heredia tiene razón: trato de asesinar tu contorno de guitarra en mi mente, tu sonrisa en mi boca, mis ojos en los tuyos. Desesperado y roto, abro el corazón con mis manos y arranco tu nombre de mi costado izquierdo.




Un poco menos tranquilo, fumo y pienso en el próximo trabajo. Tristemente se diluye la gente en el asfalto.

Mucho más allá (Alejandra Pizarnik).

¿ Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me das a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?


¿A qué , a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida .
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados , este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".


Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

La calle

Es una calle larga y silenciosa. Ando en tinieblas y tropiezo y caigo y me levanto y piso con pies ciegos las piedras mudas y las hojas secas y alguien detrás de mí también las pisa: si me detengo, se detiene; si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie. Todo está oscuro y sin salida, y doy vueltas en esquinas que dan siempre a la calle donde nadie me espera ni me sigue, donde yo sigo a un hombre que tropieza y se levanta y dice al verme: nadie.